Frío

Ya no estás, hace rato dormís bajo la tierra tu largo sueño.

Los muertos tienen grandes dolores, tienen frío.
Los vientos de mayo empiezan a soplar y derrotan las últimas hojas.
Ese viento que dá vueltas alrededor del cementerio golpea sin piedad...
Ellos, ustedes, no lo pueden evitar.

Los vivos están a esta hora durmiendo cálidamente en sus camas,
ya han disfrutado su cena, su programa de TV.
Mientras vos, devorada por un sueño negro, sin cena ni TV,
sentís el frío del invierno en tu muerte helada.

Es Otoño y pronto pasará.

Jimmy